Sintonizado No Sintonizado

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Sintonizar es de lo que trata todo, intentamos sintonizar con nuestros semejantes y no podemos, parece que es imposible pero solo hay que abrir la puerta y dejar que la información entre, es interesante. Es divertido, es útil. ES. Si no fuera, no le prestaría s atención porque todo lo que no "es" no existe. Quizás no existe. En realidad, todo forma parte de la matriz del tiempo, exista o no ahora solo es cuestión de cuanto tengas limitada tu imaginación, no me gusta repetirme así que no voy a copiar mis anteriores escritos. Este texto es algo dirigido a ti, solo a ti, tú eres libre de créeme o no, de juzgarme y aplacarme pero no me es importante lo que en realidad pienses. Estoy seguro y soy anónimo. Soy de momento mediocre, sin estilo, no sé escribir. Pero cuando sintonizo entonces escribo para mi y ahí sí sé escribir, porque me satisface. La vida es un lugar donde todo el mundo se miente, nos mentimos porque no sabemos decir o hacer nada mejor que no sea seducir al otro, no voy a andar con metáforas o mentiras ahora, simplemente diré lo que pienso, en la raiz de mi pensamiento.Pienso que todos ustedes son o me parecen gente inocente, totalmente inocente, y esto se traduce en que no conocen nada mejor que hacer o decir que simples insultos, o simplemente que están malditos desde que nacieron en esta sociedad. Les bombardean con información que sólo saca lo peor de vosotros, intentáis controlarlo todo en un viaje desesperado por el sexo y el dinero y luego todo lo demás. Tenéis materiales que os producen placer y os mantienen comunicados, pero actúan de manera que os aisláis más. Todo esto son mis impresiones, mi realidad, por supuesto. Qué hacéis ahí buscando que vuestro hijo haga esto o lo otro sin dejarle decidir qué es lo que quiere hacer, por qué le mandáis que haga esto o lo otro, acaso son idiotas. Acaso no saben qué es lo que más desean. Por qué censuras a vuestros hijos lo que tienen que decir, o hacer. Por qué la sociedad desea aniquilar cualquier ansia de inocencia en todo lo que hacemos. Por qué estamos perdiendo nuestra alma. El fin está cerca, el fin no es la muerte, es algo peor que eso, es la autodestrucción, es la aniquilación de los sentidos, es la automática certeza de que para sobrevivir en esta sociedad necesitas hacer feliz a tu madre, a tu padre, a tus hermanos y a tus semejantes, que si no eres capaz de comer, te comerán. TE COMERÁN. Las palabras más sabias pueden ser las más desapercibidas. Entiendelo, no soy yo el que te dice esto para que te jodan, yo solo soy el medio, el médium de algo mayor y más fuerte que solo a través de paradojas es capaz de hacerse entender. Esto se trata de no borrar nunca y volver a escribir, sino de continuar a donde llegue mi mente. 

Mierda, he notado presión en el pecho. Mierda, he notado sensibilidad. Mierda, me están mirando. Mierda, me están diciendo que merezco humillación y sufrimiento. Mierda, son chicos. Mierda, oh mierda. Excremento en papel, pis en forma de ríos de tinta inundan la realidad. Una persona en la habitación, no puedes confiar en nadie, quizás esté leyendo tus secretos. Qué puedes hacer más que esperar que no lo haga, impotencia, falsedad, buscas similares a ti pero no hay nadie. Solo tú y tus cosas. La vida como una partida de Poker, obedece o serás aniquilado si no me dejas controlarte.

Es igual, camino hacia la nada, hacia el sentirme que no debo hacer lo que hago porque no me engrandece ni me hace feliz, solo me otorga dinero. Dinero sucio y ensangrentado. Pero no debo sentirme culpable, ellos harian lo mismo, lo cual me hace más idiota y más cobarde. Es el consuelo de los tontos, los que piensen que no habrá nada mejor porque el otro piense que tú no harías nada mejor. Entonces amamos las pérdidas ajenas porque son nuestros beneficios más directos. Y oh sólo tú eres capaz de luchar contra viento y mares, contra las malas miradas, las envidiosas, no las percibes. Te hace fuerte, no te escondes, no tenes sentido para mi porque tú alegas a los demonios y a los obscenos porque tú toleras tus bondades y alejas tus males en forma de mierda, Hablando mierda. Expulsando mierda de ti. Mientras yo absorbo y absorbo. Sigo comedido y contenido, basura y qué més de lo que piensen de mi, total, no sivo y no serviré. Preocupaciones, lamento de tontos. No saben y entonces se lamentan. Todo lo que sé no importa porque es directamente mio, solo mío. Y si lo dijera no lo entenderían. Contenido en esta existence, yo lo sé, sé que no acabará nunca. No mires, no mires. Sirena. Tenso, todo tenso. Adentro. Brillo que daña los ojos, ¿por qué me iluminas de ese manera?

¿Por qué me mentiré a mi mismo? Qué mensaje es mío, pera mí, o para ustedes? Si no es a mi modo será por ninguno, Esquizofrenia, lalalalalalá! Solo hay que dejar salir las cosas. No cuesta casi esfuerzo. Luego será divertido leerlo, y releerlo. No debo borrar. Nunca se sabe, Simplemente. Cualquier mono puede hacer esto, solo se llama aleatoriedad, pero puede llegar a algo interesante. Intenta no acoplar o plagiar sino revolucionar, ir más lejos. No te ofusques... ye vendrá tu momento. Ser sensible, es como sentir que los demás se avergüenzan de ti. Y entonces, duele y tratas de no decepcionar a nadie, pero es tarde para ellos. Ya es tarde, y qué vas a hacer. Algo novedoso que no venga de la casualidad de juntar palabras con otras y que espontaneamente surge el significado... algo que libere y que no oprima... tu madre es una...

Como no hay tiempo y no me gusta perderlo, diré que les palabras, textos en tinta o digitalmente y leyes y demás, hacen click en tu cabeza obligéndote a mirar, a sentir, a renunciar o a hacer ciertas cosas. Entonces esto se puede denominar realidad. Miren, ellos mandan toneladas de información a sus cabezas, y pesan y son una carga y además es el 99% pura programación. El 1% libre se rebele.

Me divierte esto, de hecho es bastante más divertido y liberador de lo que pensaba, es como llorar. Alguien algún día sabrá lo que de verdad importaba de lo que pretendías decir al mundo, mientras tanto, sigue llorando. Quién conoce quien no. Quién necesita meras reglas de conducta y quién verdadero cariño. Es todo tan vacío. ¿Eso sirve? ¿Eso me hace más libre? Sólo era una manera de amarte o de tenerte en cuenta, una manera que me cargó de responsabilidad. La belleza se nos escapa de las manos, es tan pesada y a la vez tan dolorosa. Un descanso. Esto es peligroso, realmente desconfigura y confunde más que otra cosa. ¿Puede volarte la cabeza? Simple ruido, porque ¿quién sintoniza al sintonizado? o cómo se sintoniza? Ahora no, quizás no pueda saberlo ahora mismo... aún así sigo escribiendo. Jugar con fuego, esto es jugar con fuego, con el purgatorio. Cuidado.

Lo sabias, ya lo sabías. Cualquiera lo haría si fuera necesario. Todos, llegamos a esos puntos por dinero. ¿Yo siendo mi propio amo? Imposible. Desean mantener el medio Igual que siempre. Dicen cosas, Intentando hacerte sentir culpable, ¿quién no lo es? ¿Quién no es culpable? Venga hombre. Deja tus sucias tretas de hacerte ver como si esto no fuera contigo y atiende, cierra la puerta, canta conmigo un no, un corte de manga por la libertad, eso significa sobreviviré. Y lo demás cuento. Lo demás esclavitud, que conocerás su verdadera cara una vez que ella te diga que no. Y entonces será como si nunca hubieras nacido. Total, no hay mucha diferencia. Te maltrata, la sociedad te maltrata, porque no te presta atención, ni a ti ni a tus necesidades. Qué gracia tiene entonces vivir en ella si se tiene todo en cuenta excepto la imaginación que hace posible la vida que vivimos todos los días, donde la gente ama y es amada y se quieren, y se odian y hay verdadera discordia y suceden fenómenos que escapan a la compresión de los dioses. Por incomprensión, por egoismo, porque esa gente, corriente y malollente ama y es amada, y hace el amor. Quizás es lo único que importa, de verdad, ahora, el sexo, y luego el amor, la droga y cualquier cosa que mejore esta falta de alma, de no hacer nada. Ahora si hago algo, hago calor, hago fuego, hago furia, hago hacer sentir que el no sentir es lo único que nos queda de todo continuar así. Un silbato en las calles, sinónimo de que alguien lo está haciendo mal. Un Escuche, atiende y ahora canta conmigo, no eres libre. Eres como un libro abierto, esto es pura creatividad porque digo lo que no pienso, por primera vez en mi vida le veo más sentido que si pensara y estuviera antendiendo a los demás. Es lo que hay, ¿qué vida esta, verdad? No tiene nada en común con la tuya, estate seguro de ello. Busco algo pero no, sé. qué. Sexo, probablemente, algo que me de placer, pero a la vez amor, pero a la vez satisfacción. ¿Y quién no?

De nada me sirve decir "no", porque no hay otra opción. En cierto sentido complementamos consciencias con inconsciencias y unas se hacen a las otras y crean esto que tengo delante, un ordenador una pantalla... pura magia, yo no sé como se hace. En realidad, cada vez sé menos. Sólo sé que con lo que se no comprendo a los que están dentro de la caja, se matan y ni se enteran, viven ficciones como la mía pero discuten sin poner vacío antes. Entonces sólo existe su postura y no hay otra. No sé no lo entiendo... debo de estar psicótico porque la gente se mata sin intentar cooperar o compartir algo... me parece tan extraño. No soy capaz de decir nada coherente. Hay gente que desea de verdad, dominar a otros. Entonces esos acaban arriba y los demás abajo. Cuando debería ser al revés. ¿No? ¿Es que no ves que está todo al revés de como debería estar? Claro, ponerlo del derecho cuesta esfuerzo o mantenerlo cierta responsabilidad, idealismo, por eso lo dejamos como está. Demonios, cada vez somos más como ellos.

No sé con que demonios he sintonizado para escribir esto pero me ha costado... necesito decir algo menos críptico y más coherente. Para ello necesito como discutir con otro, sino es todo conmigo mismo y parte de mi ingenio y eso es dificil. De todas maneras irrelevante este comentario, porque es un texto, no trata de tus dificultades como autor.

Pantallas y más pantallas, imaginación y nada de realidad. Cuidado pueden confundirse.....

Esto es lo único bueno de estar delante de un ordenador, poder escribir. Pero solo interactuando conmigo mismo y mis demonios y todo lo que esté adentro mio. Quizás esto solo es mierda, aunque siempre habrá alguien en el mundo al que le pueda parecer brillante.