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Prólogo
“Vivir sólo me es posible, o enteramente contigo, o por completo sin ti. Sí, he resuelto vagar a lo lejos hasta que pueda volar a tus brazos y sentirme en un hogar que sea nuestro, pudiendo enviar mi alma al reino de los espíritus envuelta en ti. Sí, es necesario. Tú estaras de acuerdo conmigo, tanto más conociendo mi fidelidad hacia ti, y que nunca ninguna otra (o otro) poseerá mi corazón; nunca, nunca…”

— Ludwig van Beethoven (1812)

Como es de notar, muchos expresan que una relación de amor no puede ser tan duradera. Al citar, mencionan que la vida mortal, la vejez, accidente o causa hostil por naturaleza son los únicos obstáculos para el separamiento, cual caen las almas gemelas entre la vida y la muerte, siendo despejadas de su amor.

Sin embargo, en esta novela no nos presenta aquello, sino un velo el cual pueda traspasar ese límite, para que aquel dúo afortunado de amantes pueda contemplarse el uno al otro en un crecimiento mutuo de una relación innata a pesar de las circunstancias.

Emilio

Incarnare

Gioran había vivido en constante movimiento, trasladándose de un lugar a otro, sin permitirse formar lazos con los sitios en los que se alojaba. El trabajo lo había obligado a abandonar ciudades enteras, amistades y con ellas el propio sentido de “pertenecer a algún lugar”. Aunque anhelaba la calidez de un vínculo humano duradero—tanto que a menudo se encontraba reflexionando sobre ello con una especie de nostalgia.

Sin embargo, todo esto estaba a punto de cambiar cuando una prestigiosa universidad médica en Cuba le ofreció una cátedra—y, lo más importante, la oportunidad de obtener financiamiento para la investigación a la que había dedicado años de estudio.

El objeto de su investigación, a menudo considerado “fantástico” o incluso perturbador, exploraba mutaciones dentro del ADN humano: una especie de evolución radical que parecía anunciar el surgimiento de una nueva especie. Niños nacidos con necesidades y comportamientos extraños, tan ajenos a la humanidad que rozaban lo vampírico. Estos niños, marcados por alteraciones genéticas, compartían rasgos inquietantes: rechazo constante a la comida común, desarrollo de colmillos largos y afilados de manera antinatural, y madres que rara vez sobrevivían al parto. Cuando lo hacían, los niños apenas podían exponerse a la luz solar sin que su piel sufriera quemaduras graves, como si se encendiera desde dentro. En contraste, sus sentidos se agudizaban en la oscuridad: su visión nocturna era precisa, casi como la de un animal salvaje, y su oído captaba frecuencias más allá del alcance humano.

Para él, la investigación era mucho más que una cuestión de curiosidad científica. Su obsesión provenía de una experiencia personal. Años atrás, había vivido con una mujer a quien amaba profundamente. Ella murió al dar a luz, dejándole en brazos un hijo que parecía apenas humano. Crió al niño durante cuatro años, esforzándose por entender sus constantes crisis de salud, su palidez enfermiza, su evidente desnutrición a pesar de comer como cualquier otro niño de su edad, y los episodios febriles provocados por el más mínimo contacto con la luz solar. Fue este mismo niño quien, sin saberlo, lo impulsó hacia esa investigación.

Pero no era solo la cicatriz de ese recuerdo lo que lo unía a ese camino. Como profesor de biología, su fascinación por la estructura y comportamiento de estos humanos mutantes—casi vampíricos—lo consumía tanto por su dolor como por su curiosidad. Cuando supimos que el niño había muerto, quedó claro: cargado de culpa por no haber protegido al hijo de alguien a quien había querido, Gioran decidió—a toda costa—descubrir cómo podría curarse o tratarse esta afección, una condición que parecía casi fatal.

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Una mañana de 1950, Gioran Rossi López llegó a Cuba. El aire estaba húmedo y cálido, y a pesar del cansancio del viaje, no pudo evitar sentirse abrumado por el bullicio de La Habana. Ante él se extendía una ciudad vibrante, repleta de colores, autos americanos brillando bajo el sol, y música que parecía filtrarse en cada rincón.

La capital era un escenario de contrastes: casinos llenos de turistas, cabarets reconocidos, avenidas modernas mezcladas con callejones coloniales, y una cultura que vibraba en los rostros y las voces de la gente.

Pero lo que lo había traído allí no eran las playas ni el turismo, sino la oportunidad de enseñar en la Universidad Nacional de Ciencias Médicas San Cristóbal de La Habana, uno de los centros más prestigiosos de la isla, famoso por atraer estudiantes de todo el mundo gracias a sus becas e investigaciones pioneras.

Gioran salió del automóvil que lo había llevado del puerto al campus y respiró hondo. Apretó su maleta en las manos, sintiendo que ese día marcaría un punto de inflexión en su vida.
A la entrada de la universidad, un hombre de unos cuarenta años lo esperaba, con algunas canas en las sienes, un traje claro y expresión amable.

—¿Profesor Rossi, verdad? —preguntó con voz profunda y medida.
—Sí, soy yo. —Gioran dejó la maleta para estrechar su mano.
—Mucho gusto. Me llamo Francisco Sosa; también soy profesor aquí.
Me pidieron acompañarlo para mostrarle las instalaciones.
—Se lo agradezco mucho, Profesor Sosa. Es mi primera vez en Cuba y… bueno, admito que estoy un poco nervioso.

Francisco sonrió, casi divertido.
—Créame, esos nervios no duran mucho. La Habana se encarga de desarmarlos rápidamente. —Luego agregó, mientras comenzaban a caminar hacia el edificio principal—: Con usted, Sr. Rossi, tendremos dos jóvenes profesores en la universidad. El otro es un tal Méndric.
—¿Méndric? —repitió Gioran, curioso.
—Sí, un tipo algo antisocial, no le mentiré. Pero quién sabe, tal vez, si se esfuerza, puedan llegar a ser amigos.

Gioran asintió en silencio, guardándose la impresión del comentario. Apenas daba sus primeros pasos en un nuevo país, y ya un nombre flotaba en su mente: Méndric.

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