coisas perdidas, como pessoas e poesia.

ele nunca escrevia sobre ninguém 
é meio óbvio o porquê.
andava em sua prisão branca sem nunca falar
nem conversar.
ele abria cortes laranjas e gritava para que alguém escutasse
mas nunca escutaram.
ele esperava por mensagens ocultas
que o tirassem de lá
que o mandassem de volta.
nunca vieram.
nunca o buscaram.
o poeta deita no chão
ele já não tem mais certeza de quem é 
seu nome, já esquecido pelo tempo.
sua nomenclatura já sem sentido.
seu propósito se tornou oblíquo. 
e com o tempo todos que ainda se recordam também esquecerão.
até mesmo seu criador.
preso.
preso naquela jaula.
preso naquele mundo.
preso no laranja.
tão 
tão laranja.
o poeta, ou quem quer que seja, grita.
sem voz, mas grita.
alguém 
alguém por favor
me tire daqui.
me ouça.
torne-se meu salvador.
tire-me deste tormento
remova-me do tão laranja.
me ajude.