1778

"voz"

Entre ramas secas y suspiros viejos,

se alza la casa de nadie y de ayer,

con sus muros gastados por el tiempo,

y un secreto atrapado en su piel.

No quedan risas, ni fuego, ni canto,

solo polvo en la sangre del suelo,

y un frio que no viene del invierno,

sino de algo más hondo que el duelo.

Las ventanas no miran, recuerdan,

la puerta no invita, se esconde,

el techo no cubre, observa,

y el suelo... el suelo responde.

Una vez fue refugio, fue cuna,

ahora es garganta que no sabe gritar,

esperando que el bosque la trague

o que alguien se atreva a entrar