Mancha - No son poemas.

Hermosa la tragedia del hombre que estudia de si mismo.

Descubre guerra donde no hay

y pelea contra enemigos imaginarios.

¿Somos todos iguales?

Ama, llora y muere 

Cuando su alma se lo permite

Pues es todo lo que conoce.

Lloré

Como un niño extraviado en su propia memoria

Y en sus propias vivencias

Hallé batalla en la euforia

intentando narrar esta historia

Chillé como un niño al ver esa mancha familiar frente a mis ojos

Mancha que no poseia tu olor

Ni tu textura

Más si tu color.

Por eso me cuesta ver,

y me cuesta sentir.

Temo al color que visten tus labios.

Temo al sonido de tus pasos.

Porque para el mundo es igual.

Porque no son capaces de observar.

Y por eso ando en peligro

de toparme frente a mi la mancha otra vez

Para ti no es nada

Para mi es agonía

Es la misma muerte.

No soy normal

y por eso, perdóname

Porque veo manchas donde no hay

Y tu vez hermosos colores

donde yo veo sangre.