𝖁̵̢̞͓̙̭̬͐͛̊͠𝖆̵͇̘̩̤͑̿͑̃̌̆̚͘̕͜͝𝖑̶̢̝̮͓͌͆͆̆̍͜ͅ𝖎̴͎͈̫͒̀̎̀̐̃͠𝖉̴͇̦̞͔̘̓͜ͅ𝖆̵̥͖͎͓͉̏̾͊͠𝖙̶̨̡͙̼̯̖̦̭̅̑𝖎̷̨̪̗̬̠̞̺͕̺̥̅͛͊̅̓͘̕𝖔̶̝̥͈̜̙̰͛͋̅̉̈͘ͅ𝖓̴̧̭̬̗̘̮̞͛̔͂̂̈́́̌͠ͅ

𝓣𝓱𝓮 𝓯𝓻𝓪𝓷𝓽𝓲𝓬, 𝓷𝓮𝓪𝓻-𝓯𝓮𝓿𝓮𝓻𝓲𝓼𝓱 𝓭𝓮𝓼𝓲𝓻𝓮 𝓯𝓸𝓻 𝓪𝓹𝓹𝓻𝓸𝓿𝓪𝓵! 𝓦𝓱𝓪𝓽 𝓪 𝓵𝓸𝓪𝓽𝓱𝓼𝓸𝓶𝓮 𝓬𝓾𝓻𝓼𝓮 𝓸𝓯 𝓽𝓱𝓮 𝓱𝓾𝓶𝓪𝓷 𝓼𝓹𝓲𝓻𝓲𝓽, 𝓪 𝓭𝓲𝓼𝓮𝓪𝓼𝓮 𝓽𝓱𝓪𝓽 𝓮𝓪𝓽𝓼 𝓪𝔀𝓪𝔂 𝓪𝓽 𝓸𝓷𝓮'𝓼 𝓭𝓲𝓰𝓷𝓲𝓽𝔂, 𝓭𝓻𝓲𝓿𝓲𝓷𝓰 𝓶𝓮𝓷 𝓽𝓸 𝓬𝓻𝓪𝔀𝓵 𝓫𝓮𝓯𝓸𝓻𝓮 𝓽𝓱𝓮 𝓯𝓪𝓬𝓮𝓵𝓮𝓼𝓼 𝓬𝓸𝓾𝓻𝓽 𝓸𝓯 𝓽𝓱𝓮𝓲𝓻 𝓹𝓮𝓮𝓻𝓼! 𝓗𝓪𝓿𝓮 𝔂𝓸𝓾 𝓸𝓫𝓼𝓮𝓻𝓿𝓮𝓭, 𝓶𝔂 𝓭𝓮𝓪𝓻 𝓼𝓲𝓻, 𝓱𝓸𝔀 𝓪 𝓶𝓪𝓷 𝔀𝓲𝓵𝓵 𝓭𝓮𝓶𝓮𝓪𝓷 𝓱𝓲𝓶𝓼𝓮𝓵𝓯, 𝓽𝓻𝓪𝓶𝓹𝓵𝓮 𝓱𝓲𝓼 𝓸𝔀𝓷 𝓬𝓸𝓷𝓼𝓬𝓲𝓮𝓷𝓬𝓮, 𝓪𝓵𝓵 𝓯𝓸𝓻 𝓽𝓱𝓮 𝓼𝓪𝓴𝓮 𝓸𝓯 𝓪 𝓷𝓸𝓭, 𝓪 𝓵𝓸𝓸𝓴, 𝓪 𝓯𝓪𝓿𝓸𝓻𝓪𝓫𝓵𝓮 𝓶𝓾𝓻𝓶𝓾𝓻? 𝓗𝓮 𝔀𝓲𝓵𝓵 𝓵𝓲𝓮, 𝓽𝔀𝓲𝓼𝓽 𝓱𝓲𝓶𝓼𝓮𝓵𝓯, 𝔀𝓮𝓮𝓹 𝔀𝓲𝓽𝓱 𝓼𝓱𝓪𝓶𝓮-𝓪𝓷𝔂𝓽𝓱𝓲𝓷𝓰 𝓽𝓸 𝓫𝓮 𝓻𝓮𝓬𝓸𝓰𝓷𝓲𝔃𝓮𝓭, 𝓽𝓸 𝓫𝓮 𝓷𝓸𝓽𝓲𝓬𝓮𝓭.

𝓜𝓪𝓷 𝓲𝓼 𝓪 𝓶𝓲𝓼𝓮𝓻𝓪𝓫𝓵𝓮 𝓫𝓮𝓲𝓷𝓰. 𝓗𝓮 𝓭𝓮𝓼𝓲𝓻𝓮𝓼 𝓵𝓲𝓫𝓮𝓻𝓽𝔂, 𝔂𝓮𝓽 𝓱𝓮 𝔀𝓲𝓵𝓵 𝓷𝓸𝓽 𝓶𝓸𝓿𝓮 𝓾𝓷𝓵𝓮𝓼𝓼 𝓼𝓸𝓶𝓮 𝓸𝓽𝓱𝓮𝓻 𝓶𝓪𝓷 𝓽𝓮𝓵𝓵𝓼 𝓱𝓲𝓶 𝓽𝓱𝓪𝓽 𝓱𝓲𝓼 𝓪𝓬𝓽𝓲𝓸𝓷𝓼 𝓪𝓻𝓮 𝓰𝓸𝓸𝓭. 𝓗𝓮 𝓭𝓮𝓼𝓲𝓻𝓮𝓼 𝓽𝓸 𝓫𝓮 𝓸𝓻𝓲𝓰𝓲𝓷𝓪𝓵, 𝔂𝓮𝓽 𝓱𝓮 𝓺𝓾𝓪𝓴𝓮𝓼 𝓪𝓽 𝓫𝓮𝓲𝓷𝓰 𝓪𝓵𝓸𝓷𝓮. 𝓗𝓮 𝔀𝓲𝓵𝓵 𝓬𝓵𝓸𝓽𝓱𝓮 𝓱𝓲𝓶𝓼𝓮𝓵𝓯 𝓲𝓷 𝓽𝓱𝓮 𝓫𝓸𝓻𝓻𝓸𝔀𝓮𝓭 𝓽𝓻𝓪𝓹𝓹𝓲𝓷𝓰𝓼 𝓸𝓯 𝓹𝓾𝓫𝓵𝓲𝓬 𝓸𝓹𝓲𝓷𝓲𝓸𝓷, 𝓫𝓮𝓵𝓲𝓮𝓿𝓲𝓷𝓰 𝓲𝓽 𝓽𝓸 𝓫𝓮 𝓱𝓲𝓼 𝓸𝔀𝓷 𝓱𝓲𝓭𝓮, 𝓪𝓷𝓭 𝓲𝓯 𝓽𝓱𝓮 𝔀𝓸𝓻𝓵𝓭 𝓯𝓻𝓸𝔀𝓷𝓼 𝓾𝓹𝓸𝓷 𝓱𝓲𝓶, 𝓱𝓮 𝔀𝓲𝓵𝓵 𝓻𝓮𝓷𝓭 𝓲𝓽 𝓸𝓯𝓯 𝓲𝓷 𝓶𝓪𝓭 𝓼𝓱𝓪𝓶𝓮, 𝓼𝓮𝓮𝓴𝓲𝓷𝓰 𝓪𝓷𝓸𝓽𝓱𝓮𝓻 𝓭𝓲𝓼𝓰𝓾𝓲𝓼𝓮, 𝓪𝓷𝓸𝓽𝓱𝓮𝓻 𝓼𝓮𝓵𝓯, 𝓪𝓷𝔂𝓽𝓱𝓲𝓷𝓰 𝓽𝓱𝓪𝓽 𝔀𝓲𝓵𝓵 𝓰𝓲𝓿𝓮 𝓱𝓲𝓶 𝓽𝓱𝓮 𝓲𝓵𝓵𝓾𝓼𝓲𝓸𝓷 𝓸𝓯 𝓪𝓬𝓬𝓮𝓹𝓽𝓪𝓷𝓬𝓮.

𝓑𝓾𝓽 𝔀𝓱𝓪𝓽 𝓲𝓼 𝓽𝓱𝓲𝓼 𝓪𝓬𝓬𝓮𝓹𝓽𝓪𝓷𝓬𝓮? 𝓐 𝓽𝓮𝓶𝓹𝓸𝓻𝓪𝓻𝔂 𝓼𝓽𝓪𝔂, 𝓪𝓷 𝓲𝓵𝓵𝓾𝓼𝓸𝓻𝔂 𝓰𝓵𝓪𝓶𝓸𝓾𝓻! 𝓣𝓸𝓭𝓪𝔂 𝓽𝓱𝓮𝔂 𝓪𝓹𝓹𝓵𝓪𝓾𝓭 𝔂𝓸𝓾, 𝓽𝓸𝓶𝓸𝓻𝓻𝓸𝔀 𝓽𝓱𝓮𝔂 𝓭𝓮𝓼𝓹𝓲𝓼𝓮 𝔂𝓸𝓾. 𝓦𝓱𝓪𝓽, 𝓽𝓱𝓮𝓷, 𝓱𝓪𝓿𝓮 𝔂𝓸𝓾 𝔀𝓸𝓷? 𝓝𝓸𝓽𝓱𝓲𝓷𝓰! 𝓐 𝓱𝓪𝓷𝓭𝓯𝓾𝓵 𝓸𝓯 𝓭𝓾𝓼𝓽, 𝓪 𝓫𝓻𝓮𝓪𝓽𝓱 𝓽𝓱𝓪𝓽 𝓭𝓲𝓼𝓪𝓹𝓹𝓮𝓪𝓻𝓼 𝓫𝓮𝓯𝓸𝓻𝓮 𝔂𝓸𝓾 𝓬𝓪𝓷 𝓰𝓻𝓪𝓼𝓹 𝓲𝓽. 𝓐𝓷𝓭 𝔂𝓮𝓽 𝓶𝓮𝓷 𝔀𝓲𝓵𝓵 𝓼𝓮𝓵𝓵 𝓽𝓱𝓮𝓲𝓻 𝓼𝓸𝓾𝓵𝓼 𝓯𝓸𝓻 𝓲𝓽, 𝓶𝓪𝓴𝓲𝓷𝓰 𝓽𝓱𝓮𝓶𝓼𝓮𝓵𝓿𝓮𝓼 𝓫𝓮𝓰𝓰𝓪𝓻𝓼 𝓪𝓽 𝓽𝓱𝓮 𝓯𝓮𝓪𝓼𝓽 𝓸𝓯 𝓼𝓸𝓬𝓲𝓮𝓽𝔂, 𝓼𝓽𝓪𝓻𝓿𝓲𝓷𝓰 𝓯𝓸𝓻 𝓮𝓿𝓮𝓷 𝓽𝓱𝓮 𝓬𝓻𝓾𝓶𝓫𝓼 𝓸𝓯 𝓻𝓮𝓬𝓸𝓰𝓷𝓲𝓽𝓲𝓸𝓷.

𝓐𝓷𝓭 𝓭𝓸 𝔂𝓸𝓾 𝓴𝓷𝓸𝔀 𝔀𝓱𝓪𝓽 𝓽𝓱𝓮 𝔀𝓸𝓻𝓼𝓽 𝓹𝓪𝓻𝓽 𝓲𝓼? 𝓣𝓱𝓮 𝓿𝓮𝓻𝔂 𝓼𝓪𝓶𝓮 𝓹𝓮𝓸𝓹𝓵𝓮 𝔀𝓱𝓸 𝓰𝓻𝓪𝓷𝓽 𝓽𝓱𝓲𝓼 𝓪𝓹𝓹𝓻𝓸𝓿𝓪𝓵, 𝓽𝓱𝓮 𝓿𝓮𝓻𝔂 𝓼𝓪𝓶𝓮 𝓹𝓮𝓸𝓹𝓵𝓮 𝔀𝓱𝓸𝓼𝓮 𝓿𝓪𝓵𝓲𝓭𝓪𝓽𝓲𝓸𝓷 𝓲𝓼 𝓫𝓮𝓰𝓰𝓮𝓭 𝔀𝓲𝓽𝓱 𝓼𝓾𝓬𝓱 𝓪𝓫𝓳𝓮𝓬𝓽 𝓹𝓵𝓮𝓪𝓭𝓲𝓷𝓰, 𝓪𝓻𝓮 𝓽𝓱𝓮𝓶𝓼𝓮𝓵𝓿𝓮𝓼 𝓮𝓶𝓹𝓽𝔂, 𝓭𝓮𝓼𝓹𝓮𝓻𝓪𝓽𝓮! 𝓣𝓱𝓮𝔂 𝓽𝓸𝓸 𝓽𝓾𝓻𝓷 𝓽𝓸 𝓸𝓽𝓱𝓮𝓻𝓼 𝔀𝓲𝓽𝓱 𝓽𝓱𝓮 𝓼𝓪𝓶𝓮 𝓼𝓮𝓻𝓿𝓲𝓵𝓮, 𝓹𝓵𝓮𝓪𝓭𝓲𝓷𝓰 𝓯𝓪𝓬𝓮. 𝓘𝓽 𝓲𝓼 𝓪 𝓿𝓲𝓬𝓲𝓸𝓾𝓼 𝓬𝔂𝓬𝓵𝓮 𝓸𝓯 𝓯𝓸𝓸𝓵𝓼, 𝔀𝓲𝓽𝓱 𝓮𝓪𝓬𝓱 𝓸𝓷𝓮 𝓬𝓸𝓷𝓿𝓲𝓷𝓬𝓮𝓭 𝓽𝓱𝓮 𝓸𝓽𝓱𝓮𝓻 𝓬𝓸𝓷𝓽𝓪𝓲𝓷𝓼 𝓽𝓱𝓮 𝓴𝓮𝔂 𝓽𝓸 𝓱𝓲𝓼 𝓼𝓮𝓵𝓯-𝔀𝓸𝓻𝓽𝓱.

𝓝𝓸 𝓸𝓷𝓮 𝓭𝓸𝓮𝓼. 𝓝𝓸 𝓸𝓷𝓮 𝓱𝓪𝓼 𝓲𝓽. 𝓣𝓱𝓮𝔂 𝓪𝓻𝓮 𝓪𝓵𝓵 𝓱𝓸𝓵𝓵𝓸𝔀, 𝓵𝓲𝓿𝓲𝓷𝓰 𝓸𝓯𝓯 𝓮𝓪𝓬𝓱 𝓸𝓽𝓱𝓮𝓻'𝓼 𝓱𝓸𝓵𝓵𝓸𝔀𝓷𝓮𝓼𝓼, 𝓪𝓷𝓭 𝓬𝓪𝓵𝓵𝓲𝓷𝓰 𝓲𝓽 𝓶𝓮𝓪𝓷𝓲𝓷𝓰.