EL ULTIMO TRAZO

Habia un tiempo en el que el arte fluia como un rio, libre, puro. Cada trazo era una extension de su alma, un suspiro en forma de pintura. El mundo lo conocia como el joven genio del lienzo, un pintor prometedor que tocaba las fibras mas profundas del corazon humano. Pero eso era antes.

Ahora, las luces de la fama no iluminaban su estudio, sino que se reflejan en los frascos vacios de licor que yacian en su alrededor. La oscuridad de la habitación era su único refugio, y en ella, la pintura se había convertido en su tortura. El joven artista, al que alguna vez el mundo aclamo, ya no veia la belleza en el lienzo. El brillo en sus ojos, tan lleno de pasion, se habia apagado hacia mucho tiempo. El fracaso lo consumia.

Se habia obligado a si mismo a ser mejor, atrascender. Pero, por mas que intentaba, sus pinceles no capturaban la esencia que alguna vez tuvo. Loa colores no vibraban como antes, las formas eran torpes, sin vida. Asi comenzo su descenso, lento y destructivo. Cuando el arte ya no le hablaba, recurrio a las sustancias. El alcohol, las drogas...Eran su escape, su forma de callar las voces de su propia autocritica.

Pero en la quietud de la desesperacion, algo sucedio.

Una noche, el joven pintor estaba sentado frente a su ultima creacion, una pintura que aun no podia terminar. Con cada pincelada, sentia que se desvanecia un poco mas. El lienzo seguia siendo blanco, una extension vacia de si mismo. La presion lo estaba aplastando. Agito el pincel con furia, loa colores se mezclaron en una maraña de desesperacion. En un arrebato, lanzo el pincel al suelo, y, como si de un desahogo se tratara, destruyo la obra, arrancando trozos de tela. Era imposible que lo que habia hecho valiera la pena.

Unos segundoos despues, una pequeña herida en su brazo comenzo a sangrar. La sangre fluia lentamente, goteando sobre la superficie del lienzo. El pintor, atonito por el dolor y la sorpresa, miro su brazo. La herida era profunda, pero lo que mas le sorprendio no fue el dolor, sino lo que veia en la tela: un destello. La sangre, mezclada con el blanco del lienzo, parecia darle vida a algo que no habia logrado en meses. La piel de su rostro se tenso, sus ojos, vidriosos, observaron la pintura como nunca antes. Algo en su mente se ilumino.

Con una sonrisa cargada de frenesi, el pintor tomo una navaja de su mesa, sin pensarlo. Abrio una nueva herida en su brazo,y otra. La sangre escurria, empapando la tela. Pero ya no sentia dolor. Solo sentia...liberacion.

Lo que comenzo como un accidente se transformo en una obsesion. La pintura cobraba forma, ya no era solo un lienzo, era un reflejo de el mismo, de su desesperacion y deseo de trascender. Cuanto mas sangraba, mas se sentia conectado con su arte. No importaba el precio. El precio ya no era importante. solo importaba el arte.

Pasaron las horas. El pintor, completamente perdido en su proceso, ni siquiera noto como su salud se iba deteriorando. Cada corte, cada trazo, era una extencion de su ser. Hasta que, por fin, la pintura estuvo terminada. Al menos, el lo creia asi.

Era una obra como ninguna otra. La sangre que habia vertido sobre el lienzo le daba vida, una vida que jamas imagino que podria existir. Miro la pintura exhausto, su cuerpo agotado, su corazon apenas latiendo. Sonrio debilmente y una extraña paz lo invadio. Por fin habia alcanzado lo que tanto anhelaba: la perfeccion.

Pero el cuerpo del pintor nunca desperto para ver el reconocimiento que tanto habia deseado.

Al siguiente dia, su representante, por la falta de noticias de su cliente, entro al estudio. El olor a alcohol y descomposicion impregnaba el aire. El pintor yacia en el suelo, su cuerpo desangrado, rodeado de su ultima obra. En sus ojos, aun se reflejaba la fascinacion de aquel momento de gloria, pero en su pecho ya no latia. La vida se habia escapado de el, como un suspiro atrapado en el lienzo.

La noticia se extendio rapidamente. El artista que habia sido tan brillante, tan prometedor, ahora era un nombre en los titulares. La policia investigo su muerte, pero la causa fue evidente: desangramiento. Lo que mas sorprendio a todos fue lo que encontraron junto a el: su ultima pintura, creada con su propia sangre. La conexion era clara y directa, y la obra, ahora era famosa, fue rapidamente exhibida en un museo de arte moderno. La gente hablaba de ella, asombrada por su intensidad y lo macabro de su origen. El nombre del artista se convirtio en leyenda, y la historia detras de su pintura, tal como el lo habia querido, fue conocida por todos. La sangre del pintor vivio para siempre en su obra.

FIN.

Esta es la primera historia que escribo y que publico y no se si es realmente buena. Me gustaria tener criticas sobre esta, que parte fue la mejor, cual fue la peor, si le falto algo o si le sobro, que los hizo sentir?  tal vez nadie lea esto pero si lo leiste y llegaste hasta aqui, dime tu opinion.