CHAPITRE XI: LA CHUTE

Je ne pouvais pas me relever. Aucune quantité ridicule de caféine ni de bouteilles de frizzante n’y pouvait rien. Des changements trop rapides. Je crois toujours pouvoir les supporter, croire qu’ils n’affectent ni mon corps ni mon esprit – et pourtant si. Je ne peux pas y échapper. Si seulement je pouvais fermer le couvercle du cercueil pendant deux semaines entières…
Florence restait pourtant le meilleur endroit où vivre. La British Library, l’atelier de peinture gratuit. Si seulement j’avais pu y tenir, d’une manière ou d’une autre ? Je regarde vers Dieu, oui, j’ai tout gâché moi-même, comme tout ce qui a précédé. Je ne prévois jamais les conséquences. J’étais simplement enthousiaste à l’idée de déménager à Rome, imaginant les possibilités dans la capitale. De simples châteaux dans les nuages.
Je demeure une étrangère, un fantôme. Certes, quelque part il existe une feuille avec ma signature à côté de celle d’un noble qui garantit que j’existe, mais plus maintenant… Je dois récupérer le reste de mes affaires, et laisser les livres déjà lus au Vatican.
Je suis peut-être légèrement au bord de l’épuisement. La plus grande erreur fut de ne pas apprendre l’italien avant ; quel geste infiniment idiot, déménager dans un pays sans… oh, tant pis, je ne peux plus m’arrêter. C’est tout ou rien désormais. Si j’avais simplement pris mes lunettes à Milan, j’aurais vu davantage de Caravage et je ne me plaindrais pas. J’aurais savouré le pari ; et si je devais mourir, au moins mourir à Rome, non… ?
Je réalise que je fuis tout cela ici. Écrire seule n’aide pas. Savoir que vous le voyez me donne l’impression que quelqu’un sait, que quelqu’un est le témoin de ma chute.